Сухая трава на свежих могилах 
молчи, слишком рано. 
Рвать календарь на лживых журавликов - 
лиллипуты пустот сбившихся, 
сила 
забыта мантрами, вбитыми в душу, 
скажи лишь "прости" - 
Для человечества - шаг, для человека - скачок выше. 
Слышал салюты и выстрелы? День Города. 
А дед из соседней квартиры так смиренно ушел... 
Так тихо... 
Ночь, 
ласковым когтем срежь звезды, и месяц сбей ложью, 
чистое небо, полно лишь тьмой, 
не бойся, но и не пой, 
молчи. Уже поздно. 
Ветер свежих могил обжигал боязливые лица, 
горячим песком румянец на щеках, 
Кричали, что против, но ложки облизывали. 
Языками подвешенными 
на корм черным птицам. Там воздух, а нам кислородные маски, искать на холодных губах вкус льда-девять. 
Ещё рано, 
про раны, тем более рваные, Кровь по швам не зажившим, 
Стяни мне грудь верой, но замшевой. 
И спой... 
пусть будет поздно...